DANS UN TRAIN PRIVE :

Tout a basculé vingt ans auparavant, mais pour l’instant, je ne le sais pas encore. La nuit est tombée depuis peu et je guette l’approche de la ville à travers la vitre qui renvoie mon reflet flou. La porte du compartiment s’ouvre et Julchen passe la tête, ses cheveux blonds tombants sur un visage taillé à la serpe, pas vraiment ce que l’on peut appeler une fine beauté. « Nous approchons, Madame, nous serons à la gare dans un quart d’heure. » Je sais. Je réponds juste un vague merci, sans sourire. Je souris peu de toute façon. Pas mon style. Sauf quand je commets quelque ironie. Qu’importe que je lui souris ou non, Julchen m’aime de façon inconditionnelle. Que je hurle, m’énerve, soit autoritaire, ou même que cela est arrivé une fois, lui arrache un doigt, elle ne cessera de m’aimer qu’à sa mort.

Longue attente. Un quart d’heure me semble des heures alors que l’éternité pour moi ne devrait être qu’une promenade de santé. J’ai trente ans depuis soixante-dix années. Je ne peux me voir mais je sais, sous mes doigts glacés que ma peau n’a pas pris un pli, pas même d’amertume, que mon corps est toujours aussi ferme et sublime. Encore une fois, qu’importe. Ce soir, après des mois ennuyeux à chercher quelque chose que j’ai pas trouvé dans une quelconque ville qui n’est pas la mienne, je dois rencontrer la Comtesse qui vient de revenir à la vie pour préparer le retour de son prince. Elle v a ou non m’accorder le droit de chasser dans son quartier où je dois désormais résider en compagnie de son infant, August Holstein et de deux de ses amis, Manfred Stender et un certain Lothar dont personne ne se rappelle jamais le nom de famille. Tout nous oppose, mais ils m’ont demandé de rejoindre leur coterie pour y ajouter « une touche féminine ». J’ai accepté. Tant pis pour eux. Pas que je sois un monstre (encore que, tout dépend du point de vu) mais je suis dure à vivre. Nous le sommes tous. Non ?

Le train entre en gare alors que je suis plongée dans mes pensées. C’est Noah cette fois, qui entre : « Madame ?
- J’arrive. Prenez mes malles, tous les deux. » Bien sûr, toujours sans un sourire. Je sors du compartiment vers la porte. Comme il est encore tôt, la gare est encore animée. Je soulève légèrement le bas de ma longue jupe froufroutante, découvrant le bout d’une bottine démodé. J’aime mes atours démodés. J’aurai pu garder le style de mon époque, mais je ne l’ai jamais ni aimé ni adopté. J’ai toujours porté ses drôles de robes et bottines conçues exprès pour moi. Entre contemporaines et victorienne. A la fois engoncées et confortables. Qu’importe, je vis la nuit, sors peu et croise peu de mortels. Sur le quai, un enfant se débat avec une grosse valise. « Noah, aide-le !
- Qui donc ?
- Ce gamin, là… » Mes mots restent en suspend, il n’y a personne. Je réalise alors que les vêtements qu’il portait ne pouvaient pas être de cette époque. Un esprit. C’est rare, mais ça m’arrive. Normal. Raclement de gorge. Un homme chauve, visage rond, bien vêtu, de façon un peu démodé, tenant une canne me regarde, attendant mon bon vouloir. « Gustav ! Bonsoir. Pardon, je ne t’avais pas remarqué. Euh ? » Je le tutoie. Je les tutoie presque tous, ces serviteurs spéciaux. Je ne sais même pas pourquoi
« J’ai ordre de vous ramener au palais, Dame Irène. » Je le suis.

Deux des autres m’attendent à la porte de la Comtesse Mélisandis (où est Lothar ?). Manfred et son magnifique visage régulier, August et sa prestance désuète. Tous les deux à la fois charmant et un peu décalé dans le temps. Nous le sommes tous, alors… « Irène ! Bonsoir ! Comment fut votre voyage ? » demande l’un des deux, je ne sais même plus lequel. J’entendrai de toute façon cette question des dizaines de fois cette nuit, alors je réponds d’une boutade « D’un ennui mortel, mon cher… » . Ils rient. Hum.

Mon esprit s’égare quelques minutes tandis qu’ils discutent de l’entrevue que nous accorde, ce soir, la très importante personne qui vit derrière les portes fermées devant nous. Personnellement, je m’en fiche. Qu’elle m’accorde sa permission ou pas, et quoi ? Je continuerai comme avant si elle refuse. Me faire bien voir ? Et ? Je ne suis personne et ne souhaite pas devenir quelqu’un.

Nous entrons, finalement. Le moins qu’on puisse dire, c’est que Mélisandis est fort belle, toute en délicatesse éthérée, en blondeur et rubans, totalement assortie à son salon baroque d’ors et de pourpre Invictus. Je ne l’avais jamais encore vue et pourtant, rien ne frémis en moi, comme il est d’habitude parmi les miens. La permission m’est accordée de résider et de chasser sur son territoire. Ça n’est visiblement qu’une formalité. Comme la présentation qu’elle nous fait de sa nouvelle servante, cadeau pour son retour parmi nous. La fille est gauche et pâle, rien de bien fascinant. C’est souvent le cas de nos serviteurs, mais ils sont parfois, aussi, rarement, en fait, plus brillants et plus charismatiques que leurs maîtres. Parfois autant, quand le maître n’affiche que des gens ayant une certaine prestance autour de lui. Je me rends compte que je ne connais le nom que des plus notables d’entre eux. Ceux des Magni, bien sûr, ceux de mes amis et de ma grand-mère. Mais les autres ? Silhouettes floues autour de nous, ils sont pourtant réputés être nos yeux et nos oreilles, savoir bien plus que ne nous savons les uns sur les autres, prédateurs solitaires regroupés seulement par la nécessité de rester encore un peu humains.

Au milieu des palabres, la vraie raison de notre présence arrive enfin. Mélisandis a donc deux services à demander à son infant. Il y a toujours une raison cachée sous les politesses, même une mondaine aussi médiocre que moi sait cela. Je me tais mais j’écoute. Et j’apprends. Et ce que j’apprends ne me plait pas toujours forcément. De même que ce que je tais ne saurait plaire aux brillantes créatures que sont mes congénères.

« Hannes risque d’abandonner l’Invictus, August, je pense que vous ne l’ignorez pas. » Non, bien sûr personne ne l’ignore, Comtesse. « Je crains qu’il ne se présente pas à la fête qui va être donnée pour mon éveil. Cela serait le pire des affronts pour la Magna Octavia. J’attends de vous que vous vous teniez informé de ses intentions afin que j’en sois informée avant que le scandale n’éclate. » L’intéressé acquiesce. Elle reprend « Tâchez de le convaincre de s’y présenter, s’il vous plaît, son absence serait comprise comme une insulte ». La deuxième chose me plaît beaucoup moins, mais plutôt mourir encore que de le dire tout haut. August est prié de veillé sur le chef de la mafia locale. Mélisandis est attachée à la famille d’Iwan Dubianski et il a visiblement des ennuis avec des truands de Prague (Prague ? Mafia ? Quel rapport avec nous ? Misère…). A August de trouver le moyen de s’en occuper. Me voilà donc, bien malgré moi, mêlée de beaucoup trop près, à mon goût, avec des histoires de MAFIA. Je pense que les ennuis commencent. Je me trompe. Ça n’est qu’une forme d’apéritif précédent les ennuis.



LE LICHT :

Qu’est-ce que je fiche ici ? Néons, musique trop forte, odeurs de… de tout ? Ce tout, tous ces « tout » m’agressent affreusement, et je sais que peu de chose me feraient perdre mon calme. Je sais que certains des nôtres, souvent les plus jeunes se plaisent dans ces boîtes. C’est le cas de Manfred et August semble faire avec.

C’est encore pire que ce que je pensais. Dubianski, le gérant de cet endroit infernal, en compagne de ses acolytes (Mat, Igor et Stieg, un punk junkie) négocie ferme avec un type de sa trempe, tous en costume italien du plus bel effet pour l’endroit et les personnages. Autant dire que j’oublie tout de suite les noms des autres, sauf un : Valke Zaggerman, un des nôtres… Un pragois, associés à la mafia Tchèque. La teneur des négociations m’échappe un peu, faute de m’intéresser, si ce n’est qu’il s’agit de laisser certains commerce aux uns, dans une ville pour en partager d’autres dans une autre, sachant que les commerces en question sont du genre habituel : filles, drogues, armes. Dubianski est en difficulté à Vienne, il le sait. Certains de ses hommes ont été tués par des bandes rivales. Seul un accord avec leurs homologues de l’Est peut lui rendre une certaine puissance et un certain pouvoir. Il n’a pas le choix, mais négocie quand même. Mon esprit vagabonde un instant. Je me lève, je vais chasser, il y a assez de monde pour ça. Ce genre d’endroit est ignoble mais a un avantage certain. La drague y est reine. Je n’ai qu’à faire une proposition osée à n’importe quel homme, qui me suivra alors aux toilettes. Au moment de m’exécuter, il me suffit de mordre. Et de boire. Facile. Et sans risque. Si je me retiens de tuer.

Mon esprit vagabonde, alors même que me nourrit sur l’imprudent qui suit une fille bizarre n’importe où pour n’importe quoi. Quel besoin ont certains des nôtres de s’adonner à ces jeux stupides que sont la pègre et le crime organisé ? Un jour, à cette question, August me répondra que c’est son devoir. Je l’ai alors cru. En repensant à tout ça, longtemps après, je sais qu’il me mentait ou se mentait à lui-même. C’est le jeu et le plaisir du pouvoir qui motive des gens n’ayant aucun besoin humain de se mêler de ces sordides affaires. Nous sommes joueurs. Ils sont joueurs. Moi, je ne joue pas.

De retour, je trouve mes amis attablés avec Stieg, le junkie. C’est Hannes, sous une autre apparence que la sienne. Étrange. Je saurai plus tard qu’il peut apparaître, non pas sous une apparence « choisie » inconsciemment par celui qui le voit mais dont lui décide.

« Hannes, votre sœur aimerait…
- Hum, j’entends bien. Mais qu’arrivera-t-il si… ». Je m’assois, silencieuse, un simple « Bonsoir » échappe, murmurée de mes lèvres. August me présente. Il me salue, je m’incline devant le Comte Hannes.
« J’aimerais voir ce qui se passe si je ne viens pas. Les règles ne sont plus pour moi. Je ne veux plus du carcan Invictus, August. » La discussion s’éternise. August demande, sans implorer. Hannes se dérobe. Hannes ne cède pas, mais j’ai le sentiment en partant qu’August l’a convaincu.

LE RETOUR :

Nous revenons à pieds à l’appartement pour ce qui sera ma première journée dans ma chambre. De fait, la boîte de nuit que nous venons de quitter n’est qu’à quelques centaines de mètre de notre refuge. Nous marchons tandis qu’August et Manfred discutent abondement de ce qui se trouve être les premiers pas d’August dans la pègre locale. J’ai encore beaucoup à apprendre sur mon ami et je ne m’en rends compte qu’avec le recul dont je dispose à présent. Sur eux tous, nous tous, j’ignore encore tout. J’ai vécu cloîtrée dans mon monde, qui n’est pas le notre, trop longtemps. Je ne saurai que longtemps après que cette nuit marque mon implication, involontaire dans la vie de notre Vienne nocturne.

Un vieil aveugle s’apprête à traverser avec son singe et son orgue de barbarie. A partir de là, tout se passe très vite. La voiture fonce, l’homme, à mes yeux est déjà mort. August fonce, beaucoup plus vite que ne le ferait un homme « normal ». Porté par August, il est à nouveau sur le trottoir alors que la voiture devrait le heurter. Le reste va encore plus vite. Tout l’immeuble appartient à August. Le rez-de-chaussée sera dès à présent le domicile du musicien, en échange d’un peu de musique à la tombée de chaque nuit. Nous savons tous, déjà, que cet homme va rejoindre nos serviteurs.

Remontons, voulez-vous, quelques siècles en arrière, au XVème siècle pour être précise…A cette période, pour énormément de raisons (religion, guerres, famines, épidémies, climat...), on se met à penser qu’un complot diabolique est à l’origine de toutes les calamitées qui s’abattent alors sur l’Europe (guerres, famines, épidémies…). Les responsables ? Les serviteurs du Malin : les sorcières ! Qui sont-elles ? Des campagnardes, femmes bien intégrées dans leur communauté, votre voisine, peut-être…Ou sûrement, si vous ne l’aimez pas ! D’ailleurs, c’est probablement elle qui a fait périr votre vache, elle aussi, parce qu’elle vous a regardé, qui est responsable de votre poignet cassé…Et encore, ça n’est pas tout : vous la soupçonnez fortement d’être responsable, elle ou ses compagnes cachées, d’avoir fait mourir le bébé de la grosse Florette…Pire, la grêle qui a ravagé la récolte de cette année n’est probablement pas arrivée par hasard !
Mais d’où lui viennent tous ces pouvoirs ? Du Diable, bien évidement, qui lui a donné les poudres nécessaires à son maléfice lors du dernier sabbat… Parce que l’on raconte que certaines nuits, les sorcières des environs quittent la couche de leurs époux et, s’enduisant le corps d’un onguent répugnant, courent rejoindre leur maître, le Diable en personne, dans un lieu secret et isolé…
D’ailleurs, vous allez la dénoncer, cette voisine maléfique ! Les juges la saisiront, lui appliqueront la torture, et vos pires craintes seront justifiées : elle avouera être un suppôt du diable, s’être rendue au sabbat un certain nombre de fois, et elle dénoncera ses compagnes…Mais toute cette engeance terminera sur le bûcher, et les choses iront mieux…Enfin…Est-ce si sûr ?
Voilà une histoire comme il y en a probablement eu des milliers, en Europe, à la période allant d’environ 1450 à 1650 et que l’on a nommé « Chasse aux Sorcières ».
Mais comment est venu cette idée de rencontres avec le diable ? Et d’ailleurs, ont-elles vraiment eu lieu ? Et si oui, de quelle façon ? Et si non, pourquoi tant se personnes sont mortes sur l’accusation d’y avoir participé ?

Prenons pour exemple un cas imaginaire comme décrit dans l’introduction. Nous avons donc une personne, peut-être coupable de mauvais caractère, puisque ses voisins se plaignent d’elle, peut-être coupable d’avoir pensé, sous le coup de la colère des choses comme « si seulement il leur arrivait malheur », et peut-être même coupable d’avoir tenté un petit maléfice comme on en trouvait (et ce jusqu’à une époque fort récente) dans les campagnes européennes. Tout d’abord, suite à des dénonciations de ses voisins (ce qui est le schéma qui se rencontre le plus dans les cas de sorcellerie), cette personne se trouve arrêtée. A ce moment-là, l’accusée, qui sait, elle, qu’elle n’a signé aucun pacte diabolique et qu’elle n’a pas été au sabbat, est encore sûre de son bon droit et pense qu’elle arrivera sans trop de peine à faire entendre raison à ceux qui l’accusent.
Bien vite, elle constatera malheureusement qu’il n’en est rien. On va tout d’abord chercher sur elle la marque démoniaque, sensée avoir été apposée par le Diable lui-même lors de la signature du pacte. Du point de vue de la justice, cette expérience s’inscrit dans une logique normale et n’a rien de traumatisant pour la victime, puisque n’ayant rien à voir avec la Question proprement dite. Dans les faits, il en va tout autrement. En effet, l’accusée va se retrouver mise nue devant des hommes qu’elle ne connaît souvent pas, on va raser les poils de son corps, cheveux compris, et on va l’observer sous toutes les coutures. Si l’observation première ne donne pas grand-chose, on va creuser (on observe fréquemment l’intérieur de la bouche ainsi que les organes génitaux). Puis, on va planter une aiguille dans toutes les parties du corps qui semblent louches, la « marque du diable » passant pour être une zone insensible. Avec nos yeux modernes, de telles pratiques sont bien évidemment déjà perçues comme de la torture !
D’ailleurs, aux yeux du bourreau et des juges, qu’est-ce que la « marque du Diable » ? N’importe quelle zone du corps présentant une quelconque différence avec un corps « normal » : un grain de beauté, une zone eczémateuse, une malformation…Autrement dit, on trouvait toujours une marque diabolique sur les accusées ! A ce moment, déjà traumatisée par cette recherche, l’accusée apprend qu’elle est marquée. Elle ne peut pas le nier, la marque est bien là. Que pense-t-elle alors ? Bien souvent, elle se met à croire qu’il est possible que, sans qu’elle en ait le moindre souvenir, le diable soit venu à elle…Mais elle ne se considère pas encore comme maléfique, elle pense encore qu’elle pourra s’en sortir, et c’est en toute bonne foi qu’elle répond aux questions qui lui sont alors posées : est-elle allée au sabbat ? Non, bien sûr ! A-t-elle lancé des maléfices pour faire le mauvais temps (accusation principale reprochée aux sorcières) ? Encore une fois, non ! Utilise-t-elle des poudres à base d’os d’enfants broyés ? Bien évidemment, non ! Quelle horreur ! Arrivent ensuite des questions beaucoup plus pernicieuses qui, même si elle n’en a pas conscience, vont perdre la sorcière et l’envoyer assurément au bûcher : A-t-elle eu des pensées coupables ? Oui, comme tout le monde…lui est-il arrivé de souhaiter du mal à l’un ou l’autre de ses voisins ? Encore une fois, oui…Le jour où sa voisine s’est brisé le poignet, ne l’avait-elle pas regardée d’ une drôle de façon pour lui lancer un maléfice ? Peut-être que oui, elles venaient de se disputer ! Mais elle n’a rien fait de par sa volonté, assure-t-elle encore aux juges qui l’interrogent.
Qu’à cela ne tienne, maintenant, les juges ont suffisamment d’éléments pour demander que la prévenue soit passée à la Question ! Elle fait évidement preuve de mauvaise volonté en niant l’évidence, à savoir, son appartenance à la congrégation des sorciers, suppôts du Diable. Certes, la prévenue essaie de limiter les charges retenues contre elle en invoquant le fait qu’elle ne se rappelle de rien de compromettant, mais enfin : elle a la marque, elle avoue avoir eu de mauvaises pensées envers ses voisins qui en ont eu des conséquences, elle est donc sorcière !
Et pour les juges, la présence au sabbat est ce qui compte le plus ! Au plus fort des chasses, on recherche d’abord le sabbat avant même de parler du pacte (ce que dénonceront et éviteront de faire certains « modérés », pourtant convaincus de l’existence du complot diabolique)…C’est donc sur ce point précis que vont en premier s’orienter les bourreaux : il leur faut impérativement ces aveux de sabbat, et ils ont les moyens, ô combien cruels, de les obtenir…A ce sujet, j’ajouterai même qu’à partir du moment où la torture était décidée, il était vital pour eux d’obtenir des aveux : serait-il admissible que l’on fasse tant souffrir un innocent ? Voire : qu’on le blesse tellement qu’il succombe dans sa cellule ? Si cela arrivait, on penserait que le Diable a lui-même tué la sorcière, pour l’empêcher de parler…Si on torture, le supplicié ne peut que être coupable ! Logique ô combien implacable, responsable de tant de souffrance !
A ce stade, notre accusée, malgré sa véhémence pour prouver sa bonne foi, n’a pour ainsi dire plus une seule chance de s’en sortir sans dommage. En effet, grâce aux ouvrages de démonologie existants, les juges disposent de questions fort précises, qui exigent une réponse tout en conditionnant fortement celle-ci.

1. Dimanche


Je me présente, je me nomme Roland Reads. Je suis un jeune homme de 25 ans, je travail en tant que vendeur dans un petit magasin d’électronique. Inutile de dire que ce boulot, c’est que de la m**de. Je travaille dix fois plus que n’importe quel petit minable de secrétaire, tout ça pour un salaire de misère. Quand je dis que je travaille dix fois plus que ces incapables, je ne plaisante pas, et c’est ça le comble du désespoir. De 6 à 22, je bosse. Sans diplôme, sans motivation, sans but, c’est probablement tout ce que je pouvais attendre.

Mon salaire me permet tout juste de subvenir à moi-même, inutile donc de vous faire un topo : J’ai peu d’amis, et je n’ai pas de compagne. Pourquoi j’en aurais une ? La pauvreté, sa n’attire définitivement personne. Je vis dans un appartement minable, à Renens. A vrai dire, la seule chose que j’aie réussie dans mon existence, c’est le permis de conduire. Tout ça pour quoi ? Pour me taper un bouchon à 5H30 du matin. C’est merveilleux la vie, non ?

Non, ce n’est pas merveilleux, pas pour moi. Quand tout est basé sur l’argent, que vous n’en avez pas, vous n’êtes personne, vous êtes le galeux du coin qui n’est bon qu’à vous faire perdre votre temps en vous demandant une cigarette, parce qu’évidemment il est accro à cette sal***rie. Les seuls amis qu’on peut avoir, en tant que sale clochard, c’est deux ou trois potes de comptoir, et un ami d’enfance qui par miracle ne vous a jamais lâché, mais qui par horreur à raté sa vie, tout comme vous. Hey oui, on attire les gens qui nous ressemblent. Un perdant restera probablement un perdant jusqu’à la fin de sa vie, …

J’ai longtemps essayé de me convaincre que je pouvais réussir quelque chose, j’ai laissé tomber. Survivre est une victoire au quotidien pour moi. Non pas que je sois suicidaire, mais j’en ai marre. Marre de toute cette fausseté, marre de croire encore à l’amour entre les hommes, à mes rêves d’enfants, à la vie facile, alors que le monde entier me crache dessus en rigolant devant ma naïveté, en contemplant avec délice ma chute dans les tréfonds du désespoir. On dit que j’ai bousillé mon existence parce que j’étais un flemmard, un idéaliste, parce que je n’avais aucun but, parce que je préférais m’amuser. C’est tout ce dont est capable l’humain, se moquer de ceux qui ont échoué et rire de leurs tristesses. Alors aujourd’hui je laisse tomber, je vais essayé de m’en sortir malgré tout ces salopards, tant pis pour l’amour, de toute façon, c’est vrai que sa sonnait beaucoup trop film de bas étage. La société capitaliste m’a eut, me voilà devenu trou du cul.

Par chance, c’est dimanche. Je peux disposer de ma journée et laisser la bonne résolution de devenir un salopard de côté pour quelques heures encore. Affalé dans mon canapé, à défaut de mieux, on peut dire que c’est ça la vie qui me convient. Je prends mon courage à deux mains, je regarde ma table, sur laquelle repose une lettre. Je vais l’ouvrir. C’est encore un de ces tests psychologiques payés sur Internet, vous savez, le truc hyper fiable. Je sais, c’est idiot, …

Et voilà, je rêvais. Comme si cela allait m’apporter une réponse. Mon profil ? « Vous êtes le profil N.23, l’idéaliste conquérant […] ». A vrai dire, j’ai une névrose assez handicapante : Je ne sais pas qui je suis. Je ne pense pas qu’un test psychologique puisse y répondre, mais j’avais de l’espoir pendant un court instant. Qui sait ? Si seulement un ange pouvait descendre du ciel et me dire que j’étais un élu, ce serait superbe. Mais la vie, c’est pas Disneyland.

Ce qu’il y’a de marrant avec l’identité, c’est que ça amène plein d’autres questions, comme d’où venons-nous ? Notre vie a-t-elle un sens ? Tout ça alors qu’on peut même pas répondre à notre première interrogation : Qui sommes-nous. J’ai 121 de Q.I, flemmard, nul en français, je possède une culture générale plutôt bonne, je suis idéaliste, enfin, plus pour longtemps – j’avais oublié que dès demain je serais un salopard – est-ce que ça représente quelque chose ? Non. J’ai toujours pensé être plus que ma fichue carte d’identité, plus que mon travail, plus que ma carte bancaire et même plus que tout ces putains de tests psychologiques, mais je n’ai rien d’autre à quoi me raccrocher, croire en Dieu serait ma plus abjecte humiliation. Alors je vague, sans âme, …

Bref, c’est sans importance. Je vais essayer d’oublier ce détail également, demain. En attendant, il me reste la Wii, et Super smash bros brawl. Le jeu de combat avec tous les personnages de Nintendo ! Je vais appeler David, et on va bien s’amuser, …